El sentido de las cosas
El sentido
de la ida con el pasto mojado,
pequeño encierro,
pequeña rutina
la de explicar lo de siempre,
sus eternos destrozos,
arañazos de saber dónde,
de saber cómo,
y modelar la prístina
clarividencia de las cosas
y tus ojos.
Este significar
doblando los vocabularios,
los intersticios latentes
que vuelven con las mismas alas,
con los vacíos de mar
que nos explican,
nos hacen sentir
lo inaudible,
la redondez de las cosas corrientes
que te vuelven a ver,
a veces con desprecio,
la razón de lo que no se ve
en el orden cósmico
de la cantidad, del volumen escrito,
y, a tientas, me conduces
cerrando las puertas,
las viejas confidencias
que no se rememoran.
Explicar
los lugares comunes
con la ingenuidad
de las primeras flores,
con sus lluvias
vamos dejando
la conformidad de una esperanza,
hileras de sentidos
que nos despertarán
puestos las capas,
las ropas de lana,
el suplicio de las alergias
cerca, en las orillas,
en las comisuras del fin de semana.
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